Hoy me desperté con un dolor de cabeza terrible y me pasé la mañana haciendo estupideces, malgastando papel y clicando tres veces donde no era hasta que terminaba por colgarse el programa, que estaba hasta los mismísimos USB de tanto despropósito. Con la cabeza como un bombo escuché varias veces algo de Contador. Que si franceses, que si vacas, que si filetes, que si tú mientes y yo digo mentira. Que si todos mentimos y la vaca era un choto, que si el choto se comió un mojón de buey del Titikaka. Que si la abuela Eufrasia le daba a las vacas heno de Pravia para cenar.

A mi ya todo me suena a cuento para no dormir. Incluso toda la historia de que la crisis es culpa de los bancos. Ni crisis, ni bancos, ni historia, ni pollas. Llega un punto en que cuando te duele la cabeza, en lugar de verlo todo borroso lo ves todo más claro. Empiezas a pasarte por el sobaco, camino del retrete, todas esas declaraciones de unos y otros intentando explicar hechos. Agente yo no he bebido, a mi me metieron alcohol en el cubata. Señor, yo no estaba conduciendo, me conducía el coche a mi. Señor juez, yo me dedicaba a dejarme ordeñar y un día me dieron un lingotazo de algo verde que parecía menta. Wey, yo no soy inmigrante, es que cuando me desperté estaba en otro país. Señores, esto no es perder poder adquisitivo, es que para adquirir hay que poder. Si no quiere que le bajen la pensión, no sea viejo.

Contador no querría ser Contador. Le iría mejor si fuese Guardiola, Ronaldo (cualquiera de ellos) o Michael Robinson. Incluso Robinson Crusoe; en su miserable isla ni vacas había. Así, entre otras cosas, al no ser ciclista no tendría que “descubrir” que “padece” de poliglobulia. Menos mal, peor sería tener asma. Además tampoco tendría que recuperarse de los etapones tirando de fisioterapeutas, barritas energéticas, colchones viscoelásticos y filetes de ternera contaminada. Son muy putas las terneras, en general el vacuno es una especie muy jodida. Toda la puta vida se pasan sin hacer nada de provecho más que comer, y al final comen lo que no deben. Hoy en día hasta una vaca puede pasarse por una Farmacia y que le den algo de Nasonex para tirar mejor el invierno sin tanta congestión. Esa le tocó a Contador, la vaca puta. La puñetera vaca dopada drogadicta. Ella, que si no estuviera muerta debería ser sometida ahora a un juicio sumarísimo, es la culpable de que Contador se quede sin un Tour, un Giro y muchos dineros. Su dueño debería ser el responsable de todo. A él deberían atarlo a una bicicleta y hacerlo subir y bajar el Tourmalet diez veces seguidas.

Ya no tiene arreglo. Contador, que no se dopó, algo demostrado completamente porque lo hemos escuchado de su boca, paga ahora las consecuencias de la escasa ética de las vacas y los ganaderos españoles, que dejan que sus animales coman cualquier capricho que se les meta entre cuerno y cuerno. Da igual si es un potaje o una caja de Valium. Putas vacas, se han cargado el ciclismo. Y después los ganaderos se quejan de los franceses, la cuota láctea y el precio del gasóleo de automoción. Vacas no. Por eso yo siempre he sido más del pollo de granja.

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